La cité se regarde dans l'eau.

Il a plu. L'eau est restée. Et la cité, qui croyait se tenir debout, se retrouve aussi couchée — étalée dans une flaque, à l'envers, identique. Les fenêtres allumées sont en bas comme en haut. Les arbres descendent dans l'eau comme ils montent vers le ciel. Le lampadaire à droite n'est plus seul : il a son frère liquide qui le double exactement. C'est le moment où la nuit cesse de cacher et commence à doubler. Où le regard, à force d'aiguisement, voit deux mondes là où il n'en voyait qu'un. On peut traverser cette image en marchant. On peut aussi y descendre les marches et se demander, en bas, si on est encore du bon côté.